J'ai tendance à voir des symboles partout. Les tournesols, dans mon jardin, c'est du soleil, tenez, par exemple. Là, chez cette amie qui nous accueille et qui n'est pas encore rentrée, dans sa télévision, dans cette émission, ce jeu, je vois un symbole. Je ne sais si je dois me réjouir d'être toujours aussi naïf devant la télévision. Ça symbolise la France d'aujourd'hui. On a retrouvé le type qui manquait entre le singe et l'homme. Il est français, masculin ou féminin, il est très con. C'est le chaînon manquant. Il postule pour participer à une émission où le plus mauvais des cons a une chance de gagner. Voilà ce que j'ai vu l'autre soir. Le plus con des cons, le genre de type à passer ses vendredi et samedi soirs en boîte, et les autres soirs partagés entre les souvenirs de la semaine dernière et les projets du prochain week-end. Eh bien ce type-là a gagné. Il n'a quasiment jamais répondu à une question, mais comme les autres participants ont éliminé le pauvre vieux et son certificat d'études qui caracolait en tête, c'est finalement le roi des cons qui gagna.

Les questions sont pitoyables, le style cynique de l'animateur blaireau ferait crever de joie un kamikaze anti-blaireau, bref, dans cette émission, il n'y a rien. Sauf un symbole : plus la peine de faire des efforts, de lire des bouquins, d'être pas trop bête et d'apprendre à compter, à lever les yeux, à utiliser son cerveau autrement que, par un réflexe bête, pour dilater ses muscles rectaux deux à trois fois par jour... Plus la peine de rien. Après les DJ débiles, les rappeurs sans voix, les paroles sans mots, les musiques électroniques, les fonds secrets, les fonds de pension, le retour de Jack Lang et j'en passe, voici venir le temps des plus nuls en vedettes... On nous avait déjà fait l'éloge des médiocres, mais là....

Faut faut faut faire les courses. Faut.

Faut bien les faire les courses, merde alors. J'en deviens vulgaire. Donc je fais les courses et puis me voilà à la caisse avec le Nouvel obs sous le bras comme si y'avait de quoi faire le fier.

Sous mon bras en fait, il y a une Allemande blonde et célèbre et très belle et puis pas bête en plus, faut voir ça pour le croire. Elle parle français comme vous et moi enfin vous je sais pas mais moi, c'est sûr. Elle cause l'english aussi perfectly, elle a de la classe, j'ai vu une interview d'elle. Elle pose en slip et soutien-gorge rose pleine page du Nouvel obs. Père-Noël...

Non, j'y crois plus.

Des carottes, du riz, des bananes, un chou-fleur, les couches du gosse. Bonjour sourire, bonjour je réponds.

Alors là, le tableau, c'est autre chose. Au milieu du cadre en Plexiglas qui lui fait face, à la hauteur de l'angle idéal pour un enfant de sept ans, il y a la caissière. Alors là, faut voir le tableau.

La pauvre.

Oui, bien sûr, elle n'est pas jolie. Encore que : deux choses. 1, elle pourrait être drôlement mieux, sans beaucoup d'efforts. 2, c'est surtout que le monde lui tombe sur la tronche tous les jours depuis qu'elle a signé un CDD renouvelable en corvées et merci.

Le monde en pleine gueule tous les jours qu'elle vit. Qu'elle voit. Chemisier rose comme le slip de Claudia, cheveux blonds pour de faux comme les cheveux de Claudia, elle prend mon chou-fleur de la main droite - une main sèche et ténébreuse comme sa vie sexuelle.

25,82 euros. Je ne comprendrais jamais pourquoi le compte n'est pas rond, puisque les prix sont toujours alignés à 0,5 centimes près.

Bref.

Elle me dit au revoir merci et je lui fais un gros sourire. Et je dis bonne journée, et j'ajoute « bon courage » et je finalise « à bientôt ».

La voilà heureuse.