La façade de l'hypermarché du coin a été revue et corrigée. Autrefois laide en parpaings blancs, la voici laide et métallique, un mur de verre fumé pour masquer l'entrée, pour nous faire croire que les courses, c'est la croisière, et le magasin, un paquebot.

À l'intérieur, des hommes seuls sans doute, forment une proportion importante de la clientèle. Du moins est-ce la conclusion la plus simple que l'on puisse tirer à l'incroyable inflation géographique du rayon porno de la librairie. Sur presque vingt mètres de linéaire, tout en haut à l'abri des bras trop courts des enfants pas concernés, des dizaines de revues en couleurs, certaines sous plastiques, d'autres en vidéos amateurs.

S'étalent là, hilares et pas vraiment désirables, quelques centaines de kilos de chairs salopes, alanguies, maquillées, vitrifiées, plastifiées, chirurgisées, dégoulinantes. Un homme normal n'en voudrait pas. Il faut croire à l'inflation des épouses laides, à la monotonie de la vie nocturne des V.R.P. ou des chauffeurs routiers, à je ne sais quoi. De tout cela une chose est certaine : les monticules pâteux et les lèvres trop maquillées nous le prouvent encore une fois, il est dur de faire des rencontres, et de la difficulté naît le marché, juteux et humide, quand la chair est pauvre.

La culture pute a tout envahi. Une amie m'ayant offert sa collection de Marie-Claire, quel ne fut pas mon étonnement à la vision de ces publicités de marques « haut de gammes », avec des putes, oui, enrobées dans des sacs plastiques jaunes et verts, le tout huileux comme un vieux moteur qui fuit ! Ainsi donc, elles sont partout. Quel savon nous fit glisser si bas ?

P.-S. : que les vraies putes me pardonnent, nous sommes ici dans la symbolique.

La belle hypocrisie qui se coule dans les mots des gens, la belle hypocrisie. Il se trouve que l'un de mes nouveaux collègues pratique le ramadan, il l'a donc fait à l'automne de l'année dernière. Cette étrange habitude veut que l'on ne mange pas de l'aube au coucher du soleil, pour plaire à un prophète bien ancien, qui n'avait sans doute aucune idée du réfrigérateur, de l'avion à réaction, du fond de tein industriel.

Cet homme assume donc sa religion, paix à son âme. D'autres alentours, les collègues, lui font moults courbettes. Tu as bien raison dit-elle, ah, quel courage rajoute-t-il...

Tu parles. La belle hypocrisie que tout cela. On n'ose rien lui dire, vous comprenez, c'est qu'il est de fraîche date, et puis qu'on s'en fout. Un catho, ça nous ferait rire, il ne s'en vanterait pas. Mais là, un type qui vient plus ou moins d'ailleurs, autant le flatter.