Dans le fatras de mes anciennes conquêtes, il n'est pas rare de trouver des pages blanches. Et pourtant, celles-ci ont bien connu plus que mes tentatives pour leur apporter ce dont elles n'avaient pas besoin. Les chanteurs ringards diraient qu'ils les ont possédées, même si ce n'était pas longtemps. D'autres diraient qu'ils les ont eues.

Sautées.

Un petit saut, une petite nuit, un moment voire plus et la page blanche. Elles connurent vaguement l'extase, enfin j'espère, enfin bon, j'en doute un peu. Quand même.

Je ne m'en souviens plus. Certains corps ont disparu, et les âmes attachées ont fui par le même trou de mémoire, voluptés évaporées, prétentions évanouies, lumière éteinte, fin d'étreintes comme des cadavres, enterrées, pas somnolentes : disparues, envolées.

Je ne m'en souviens plus.

Je ne m'en souviens plus du tout.

Par contre, je me souviens fort bien être resté allongé tremblant la nuit entière la nuit durant, sans expérience mais la trouille au ventre chez cette danseuse luisante et tendue comme une liane, me proposant son lit à défaut de baignoire pour la passer un soir de tempête. Il est bon que les chauffeurs de bus finissent tôt leurs services et que les chauffeurs de taxis restent l'apanage des gens suffisamment riches.

Et moi, allongé là, à proposer des indécences mais juste avec quelques mots, gentleman effarouché devant la beauté quasi-nue d'un fantasme vivant, moi, je me souviens parfaitement de cette nuit d'éloignement complet, encore ému par un désir à jamais insatisfait, vraiment autre chose qu'une couverture de magazine. Celle-là, page de ratures. De tentative bâclée, d'hésitation permanente. J'avais la trouille, je n'ai pas osé, pas tendu la main, pas tenté l'aumône. Tout était possible mais il fallait le comprendre avant.

Elle en souriait dans la lueur d'une nuit courte d'un juin pluvieux, et puis rien, rien.

C'est un grand mystère, une intrigue. Et c'est sans compter les conséquences en matière de psychologie : tout est là.

Dans un couloir, au milieu de dizaines d'autres, elle promène un charme, un filtre. Nous savons tous de quoi il s'agit sans pour autant être capables de quantifier la chose. La chose agit sur le monde, sur le regard des autres, sur l'envie des hommes qui sentent encore. Peut-être sont-ils nombreux, peut-être pas. Elle avance d'un pas assuré, un pas qui ne cogne pas, un pas suffisamment chaloupé pour qu'ils bougent et pointent sous un pull bleu léger.

Ses seins.

La question, le mystère, ce sont eux. Deux seins qu'elle exhibe à la manière des médailles. Deux seins qui tremblent légèrement, pointés vers un ciel ombrageux, vers des mains invisibles. On les devine si bien qu'on les voit, qu'on les touche de loin. D'abord - et c'est injuste mais convenons-en - ils sont superbes, c'est-à-dire qu'ils correspondent à ce que l'on estime être la beauté : une jeunesse accrochée haut sur un torse, souples et légers, d'une finesse aussi palpable que la fermeté qu'elle englobe. Ils sont beaux, elle le sait. Elle les montre à l'entourage, et pourtant, ce n'est plus l'été. On devine des frissons, on devine des désirs. On ne comprend pas. Car on imagine qu'elle veut. Oui, elle veut volontairement (sic) les montrer, s'assurer d'un succès facile et sans danger. Elle nous détourne d'une conversation sérieuse derrière nos cravates, nous savons tous le trouble. Même lui, notre barbu ventripotent partage encore nos espoirs virils. Il n'est même pas utile (c'est d'ailleurs vulgaire), d'en parler.

On s'est compris...